korpilyon (korpilyon) wrote,
korpilyon
korpilyon

Categories:

Второе подобие киносценария...

full[1]

«Сломанная линия».

     Подвал. Точнее, подземелье. Что-то связанное с подземными коммуникациями, одним словом. То есть - сводчатый жутковато мерцающий потолок, железные балки, лужи на полу…
     Чёрные отверстия арок. Кое-где провисшие или вовсе оборванные провода…
     По тоннелю бежит здоровяк в камуфляже, с маленьким ловко сработанным автоматиком в руках. Когда фигура попадает под свет лампочек, видны морщины складок на форменной куртке, почерневший от крови бинт на лбу.
     На тёмном испачканном лице посверкивают ожесточённые глаза. Их блеск – металлический, кинжальный…
     Очередной поворот серого чрева тоннеля. Внезапная вспышка впереди – выстрел. Пуля ударяет в стену рядом с головой бегущего. Здоровяк отскакивает к противоположной стенке, прижимается к ней, задрав ствол маленького автомата…
     Раздаётся насмешливое посвистывание. Кто-то иронически высвистывает легкомысленный мотивчик…

    Здоровяк (после продолжительной паузы):  Ну вот и что это значит?
     Свист обрывается.
    Голос из тоннеля:  То есть?
     - А вот за каким хреном ты сейчас свистишь? Шутишь так, да? Издеваешься?
     - Ну… Примерно так. Заманиваю тебя, понимаешь? Нервы тебе пытаюсь взвинтить, чтобы ты обозлился, как следует…
     - И чего?
     - Ну и потеряешь контроль – обозлившись-то! Побежишь на свист и… хоп!
     - В ловушку, значит, попаду какую-нибудь?
     - В ловушку… А что, тебе что-то не нравится?
     - Я чего – полный кретин, чтобы повестись на такое?..
     - Нет, может, ты и умник-разумник, но – все бегут на свист. Как собачки, понимаешь? Рефлекс у всех такой…
     - И прямо в ловушку попадают?
     Здоровяк опускает автомат, съезжает спиной по стене, сидит, положив автомат на колени.
     Голос из тоннеля:  Алё, ты чего там притих?
     - Ничего…
     Опять раздаётся посвистывание, но уже менее уверенное.
     Голос из тоннеля:  Эй, как тебя… Джон! Джон Салинг!
     - Чего?
     - Ты бежать-то будешь?
     - За тобой-то? Да не, хватит уже.
     Свист. В свисте уже слышится что-то тревожное, даже молящее. Видно губы у преследуемого пересохли – он сплёвывает и замолкает.
     Голос из тоннеля:  Ну хорош уже. Слышишь?
     Здоровяк отставляет автомат, роется в карманах. Лицо у него усталое, раздумчивое.
     Из тоннеля опасливо, держа пистолет наготове, выходит на свет некто в чёрном костюме, поразительно чистом, учитывая беготню по подземным переходам.
     Здоровяк, которого назвали Джоном Салингом, быстро хватает автомат.
     Некто в чёрном костюме:  Ты чего расселся-то?
     Джон Салинг:  У тебя покурить не будет?
     Некто, подозревая подвох, лезет левой рукой в карман пиджака, не отводя взгляда и ствола от преследователя.
     - А что, свои, пока бегал, выронил?
     - Не, я бросил курить.
     - Может, не стоит тогда… раз бросил?
     - Отдыхай. Кинь пачку, если подойти боишься.
     - На!
     Джон железной левой рукой хватает полетевшую пачку, тут же даёт по чёрному человеку длинную очередь из автомата – с правой руки. Чёрный опрокидывается навзничь, стонет…
     Вскочив на ноги, Джон Салинг приближается к нему, наклоняется над поверженным врагом.
     Некто в чёрном костюме (слабо-слабо, сквозь всхлипывания):  Ты что-о?.. Сволочь…
     - Да ты сам – сволочь! Террористические группы организовал… Дома взрывал… Как этот… придурок, блин!..
     - Ну ты идио-о-от… Так же нельзя было… Не по правилам…
     Джон Салинг (раздражённо):  «Не по пра-а-авилам»! Всё одно я тебя кончил бы! Так и быстрее, и… Добить тебя, чтоб не мучился?
     - Пошёл ты!.. Ё-моё, плохо-то как…
     - Ещё бы! Пуль пять в тебя вогнал, как минимум… (осматривает лежащего).
     - Ну давай, добивай… ой… кхэх!!
     Раненого тошнит. Он пробует повернуться и бессильно падает на спину.
     - Добивай, козлина! Всё равно уж не жить…
     - Ладно… (мнётся) Но ты это… без обид, да?
     - Да кончай меня уже!!! Вот, правда, идиот какой-то! Нормально так бежали, всё путём шло… Нет, надо было всю линию поломать… Испоганить всё ему надо было… О-ох…
     - Ну ладно, прости…
     Целится в лежащего и почти тут же опускает ствол. Чёрный издаёт глухой стон.
     Джон Салинг (нерешительно):  Я это… всё-таки за нашими сбегаю… Может, тебя откачают ещё. Только, извини, я тебя обыщу. А то будет, как обычно: я к тебе спиной, а ты мне – бац в лопатку! Ты не бойся, я аккуратно…
     Чёрный из последних сил закрывается локтями.
     - Не трожь меня! Сука, крови уже, наверно, два ведра вытекло!.. Буду я тебе в спину стрелять, ага… Мне вдохнуть-выдохнуть больно, не то что…
     - Да вы тоже наговорите с три короба…
     Обыскивает раненого. У того нет сил, чтобы хотя бы плюнуть Салингу в лицо. Он закрывает глаза, начинает терять сознание…
     - Алё, ты серьёзно или прикидываешься?..- осторожно трясёт чёрного человека.
     Нет, он серьёзно – в лице ни кровинки.
     Вздохнув, Джон поднимает выроненный чёрным пистолет, прячет в карман куртки. Потом достаёт сигарету. Охлопывает свои карманы, соображает, что зажигалки – тоже нет. Сплюнув, он с досадливым рычанием шарит в карманах раненого. Ладонь его машинально ложится на окровавленную грудь чёрного… Потом Джон быстро прижимает кончики пальцев к его шее. Пульса нет.
     Глаза Джона Салинга медленно гаснут, стекленеют. Они теперь похожи на две перегоревшие лампочки…
     - Готов… (ещё раз проверяет пульс) Да… Э-эх!..
     Он отчаянно роется в карманах трупа, буквально рвёт подкладку. Наконец, после бумажника, документов, носового платка – выскальзывает и зажигалка.
     Джон вытягивает губами из пачки сигарету, страстно закуривает…
     Лицо в сизых клубах дыма…
     - Ладно… Не по правилам, зато быстро и… нормально, в общем… Не, а чего я – ОБЯЗАН, что ли, впотьмах бегать, ноги ломать… Ещё неизвестно, какая там у него ловушка была… А так… нормально… Всё одно бы убил… террорист же, всё таки. Я присягу давал… Да пошли вы все в ж…! (яростно швыряет окурок)

     Улица. Открытый люк. Порхают голубые отблески полицейских мигалок. В лучах неживого вечернего света из люка вылезает Джон Салинг.
     Он бледен и спокоен. Ему помогают двое спецназовцев в касках.
     Пространство вокруг люка огорожено полосатыми оградительными лентами. Обычная для таких случаев суета и скопление машин, людей, фонарей…
     Седоватый офицер с бодрым и твёрдым лицом приближается к Джону.
     Смотрит ему в глаза.
     - Ты о кэй?
     - Да, сэр…
Tags: РАССКАЗЫ
Subscribe

  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

  • 2 comments